Domingo Sudaca

Por @laflacadelamor

Hay días que la nostalgia me da un uppercut al centro de la quijada y me noquea. O casi. La muy cabrona dibuja un gancho con el puño de abajo hacia arriba y caigo de rodillas, mareada y melancólica. Estar lejos de tu tierra y extrañarla es normal y hasta sano, el problema es cuando te invade una tristeza vaga, permanente y profunda –generalmente de color púrpura, casi negra- y parece que nunca se te va a quitar de encima.

Hace poco más de dos años, decidimos regresar a vivir a Mérida, Yucatán. Tuvimos oportunidades laborales aquí y no lo pensamos dos veces. La situación económica en Argentina no estaba bien y nosotros veníamos de 11 años sin prosperar y con dos hijos chicos, así que decidimos dar un giro de 180 grados. #elmaridoyucateco es de estas tierras y ya habíamos vivido juntos acá (nuestra hija nació en Mérida), así que sabíamos que no llegábamos a un lugar extraño, estábamos en cierta forma “En casa”.

Y así la llevamos hace 26 meses: trabajando mucho –más de lo que pensábamos, realmente- y tirándole siempre para adelante ¿Mirar atrás? Ni para tomar impulso. Y las cosas se van dando muy despacito, por eso no hay que dejar que la ansiedad nos gane, y se los digo yo que soy la emperatriz de las cosas prontas.

Peroooo… A veces pasa que, aunque tengas la playa y el mar más hermoso del mundo tan cerca, tengas más tiempo para pendejear que en una gran ciudad, puedas comer tacos de cochinita deliciosos y tengas el gusto de pasear por una de las ciudades coloniales más lindas, igual la nostalgia te juega una mala pasada y extrañas.

No quieres exactamente vivir la situación política y económica de caos que se vive en Argentina con un dólar a casi 60 pesos argentinos, ni los precios que suben como locos todo el tiempo, ni la amargura de la gente que no llega a fin de mes. Uno extraña lo que idealiza: sabores, olores, abrazos, pláticas, guiños, gestos, calles, árboles, fríos y fuegos.

Y hoy justo llueve como loco, es domingo y la nostalgia que no se va, que se me instala en canciones, recuerdos y abrazos que no llegan.

Casualmente Roger, un amigo yucateco que vive en Uruguay, me compartió hace poco un texto del filósofo español Julián Marías que habla de los argentinos y les dejo aquí unos párrafos en los que acierta con un golazo de media cancha. O un uppercut que noquea:

“Ellos mismos no se conocen. Creen en la interpretación de los sueños, en Freud y el horóscopo chino, visitan al médico y también al curandero todo al mismo tiempo. Tratan a Dios como “El Barba” y se mofan de los ritos religiosos, aunque los presidentes no se pierden un Tedeum en la Catedral. No renuncian a sus ilusiones ni aprenden de sus desilusiones. Los argentinos nacen con sabiduría, saben y opinan de todo. En una mesa de café y en programas de periodistas y políticos arreglan todo. Individualmente, se caracterizan por su simpatía y su inteligencia. En grupo son insoportables por su griterío y apasionamiento. Cada uno es un genio y los genios no se llevan bien entre ellos; por eso es fácil reunirlos, pero unirlos… imposible. Los argentinos son hiperbólicos y desmesurados, van de un extremo a otro con sus opiniones y sus acciones. Aman tanto la contradicción que llaman “Bárbara” a una mujer linda, a un erudito lo bautizan “Bestia” y a un mero futbolista de “Genio”. Viven, como dijo Ortega y Gasset, una permanente disociación entre la imagen que tienen de sí mismos y la realidad. Tienen un tremendo súper ego, pero no se lo mencionen porque se desestabilizan y entran en crisis”.

…Y sigue Marías pero era para darles una idea nomás. Bueno, toda esa locura que leyeron es lo que extraño, aunque suene literalmente demencial. A los mexicanos y a los argentinos nos unen cosas como latinoamericanos, pero también somos distintos. Ni mejores ni peores: distintos (como aprendí en terapia).

Y hoy, ahorita, a las 5:25 pm, yo extraño un chingo tomar mate con alguien, platicar de la vida y que el mate vaya de unas manos a otras bien amargo, espumoso y caliente. Igual tengo mis paliativos: hoy conocí a un motuleño divino de nueve meses que se llama Emilio y me arrancó la nostalgia de cuajo por un rato. Y por eso le estoy tremendamente agradecida. Me dejó ese olor a bebé tan rico que no tiene fronteras porque todos los bebés huelen a nuevo, mezclado con ternura y leche tibia. Emilio -alias “El Capitán Ternura”- me cambió el color púrpura casi negro por un amarillo rabioso y por eso soy su fan.

Y mañana será otro día… Y no descansaré hasta encontrar un yucateco/a que tome mate conmigo hasta el cansancio. Me lo prometo.